Na večírku mého dvojčete mi z jeho telefonu přišla zpráva: „Nejsem d3ad. Nevěř své ženě ani našim rodičům.“ To, co jsem pak zjistil, mě šokovalo.
Zábava byla až příliš tichá – až zlověstně.
Aaron nebyl typ člověka, kterého byste pohřbili v tichosti. Byl hlučný, elektrizující, typ muže, který i tragédii proměnil v oslavu.
Přesto jsem tam stál, stál v dešti a sledoval, jak se rakev propadá do země. Byl jsem oblečený v černém, ztuhlý a zmrzlý.
Moje žena Elena se mi pevně držela za ruku, i když jsem nedokázal poznat, jestli z lásky, nebo z kontroly. O dvě řady před námi seděli naši rodiče s kamenným výrazem v tváři, suchýma očima a odtažitostí. Něco mi připadalo špatně.
Pak mi zavibroval telefon.
Byla to zpráva z Aaronova čísla.
Nejsem mrtvý. To v té rakvi nejsem já.
Ztuhla mi hlava. Pohledem jsem přejížděl po linii lesa, zatímco se mi prsty třásly nad klávesnicí.
Aarone? Kde jsi?
Pauza. Pak:
